Conto

Era uma vez um grande escritor
E ele escrevia livros como niguém,
mas ele permanecia infeliz.

As outras pessoas amavam sua obra
ele amava sua obra,
mas isso não fazia sentido,
a tristeza.

As pessoas passaram a esquecer dele
e ele queria mais atenção, então
continuava escrevendo livros,

Até que conheceu uma pessoa
e essa pessoa fez valer tudo aquilo que ele havia feito
o dinheiro, o conhecimento.

Ele tinha aonde usar, ele nunca
se sentiu daquela maneira
realmente utilizando e transferindo conhecimento.

E então os livros que ele escrevia já não ligavam mais os fatos
não pareciam como antes.

Ele havia perdido o tato.
Sentia como se ele era somente bom quando era infeliz.

Então ele chorou, tentou se destruir com vicios,
depois escreveu um grande livro sobre o assunto
que ele sabia que receberia centenas de premios

E então ele pegou uma faca
e sem se despedir tentou se matar da maneira mais
dolorosa possivel.
Mas não conseguiu, era covarde para com a dor
então ligou para a pessoa amada e se acalmou,
depois cortou os pulsos e morreu.